几个风字组弟兄红着眼眶，死死攥着刀柄。

赵元戎策马过来，他左臂挂了彩，简单缠着的布条已被血浸透。

这位郎将扫过战场——唐军折了三十七人，吐蕃遗尸一百具。

六十对一百，这般战果已早大胜。

“补刀的弟兄……”赵元戎声音沙哑，“停手吧。”

几个仍在捅刺吐蕃伤兵的军士抬起头，眼中血丝密布，终是喘着粗气扔下刀。

江逸风缓缓站起，横刀入鞘时发出滞涩的摩擦声。

他望向西天残阳，又低头看了看掌心——血与茧混在一处，分不清哪些是别人的，哪些是自己的。

方才挥刀的刹那，他确实感觉到了——另一个自己，那个本该在战场上厮杀半生的“自己”，在鲜血与刀光中，短暂地复活了。

可这复活的代价，是三十七个唐军儿郎的命，一个年轻护卫的命，和许多他尚不明白的、沉甸甸的东西。

远处，幸存的回鹘人挣脱绳索，正跪在亲人的尸身旁哀哭。

他们望向唐军的眼神复杂——有感激，有恐惧，也有深不见底的悲凉。

“收拾战场，”江逸风声音沙哑，“救治伤者，补充饮水干粮。把吴奇。。。。好好葬了。”

他最后看了一眼吴奇安静的轮廓。