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萧楚城新筑的土墙，在营地西侧拐角处，向外延伸出了一小段凸出的平台。平台不大，仅能容纳数人立足。此刻，平台之上，矗立着一座极其简陋、却吸引了整个营地目光的小小建筑。

那甚至不能称之为“亭”。它没有雕梁画栋，没有飞檐斗拱。仅仅是用几根新砍伐的、尚未完全干透的粗壮胡杨木做柱子，顶端交叉架起几根稍细的横梁，上面覆盖着一层用新鲜芦苇和粗麻绳紧密编织成的、勉强能遮阳挡沙的简陋顶棚。四面无墙，只有稀疏的几根木栏象征性地围了一下。

小主，

这便是“折柳亭”。

亭子的建造，并非萧凛下令。那日商队离开后，巴图尔和几个曾在边军待过、粗通木工的老卒，看着城主每日拖着伤躯，沉默地登上那段新筑的土墙，面朝东方无尽沙海一站便是几个时辰的背影，心中那股说不清道不明的酸涩与崇敬便再也按捺不住。

“城主心里苦！”巴图尔蹲在墙角，用粗糙的大手搓着一根胡杨木棍，声音闷闷的，“建个亭子吧！好歹……好歹能遮遮日头风沙！”

流民们沉默地响应了。有力气的汉子扛来木头，妇人们采集坚韧的芦苇编织顶棚，连孩童们都帮着搬运捆扎用的草绳。没有图纸，没有监工，全凭一股心照不宣的默契和对那道沉默身影的敬畏。短短几日，这座简陋到近乎寒酸的小亭便悄然立在了土墙之上，成了萧楚城这座沙海孤城中，一道突兀却又无比和谐的风景。

此刻，夕阳如同一个巨大的、熔化的金球，沉沉地坠向西边沙海的地平线。万丈霞光泼洒下来，将整片天地染成一片辉煌而悲壮的赤金色。土墙、沙丘、稀疏的胡杨林，乃至营地简陋的窝棚，都披上了一层流动的金纱。

折柳亭内，萧凛高大的身影背对着营地，面朝东方。他依旧戴着那张冰冷光滑的青铜面具，遮住了所有表情。身上那件半旧的靛青色粗布长衫在晚风中微微拂动，勾勒出宽厚而略显孤寂的肩背轮廓。他沾着沙尘、骨节分明的大手，正握着一支同样简陋、显然是用新竹削制的粗糙短笛。

笛身青翠，尚未完全干透，带着新鲜的竹香和打磨后的毛刺感。

他薄唇轻抿，抵在粗糙的笛孔上。气息自丹田而起，穿过受伤的肋下，带来阵阵尖锐的刺痛，却被他以强大的意志力死死压制。气流灌入竹笛，化作一缕缕清越、孤寂、带着无尽悠远与思念的笛音——

正是那曲《折柳》！

笛声并不高亢，甚至有些断续，在空旷的沙海和呼啸的风声中显得如此微弱。但那旋律中蕴含的、穿越了生死轮回也无法磨灭的孤寂与刻骨思念，却如同无形的丝线，穿透了空间的距离，精准地缠绕在每一个听到它的人心头。

土墙下方，营地的空地上，早已无声地聚集了许多人。

流民们停下了手中的活计。妇人们抱着懵懂的孩子，汉子们拄着简陋的工具，孩童们也停止了嬉闹。他们仰着头，目光敬畏地望向土墙之上、折柳亭中那道背对着他们、面朝东方吹奏的孤寂身影。晚霞的金光勾勒出他挺直如标枪的轮廓，青铜面具在霞光中反射着冰冷而神圣的光泽。笛声随风飘荡，带着一种洗涤灵魂的力量，让这些饱经风霜、挣扎求生的灵魂，感受到了一种前所未有的、混合着巨大悲怆与奇异宁静的情绪。

巴图尔粗糙的大手用力抹了一把脸，低声对旁边的老木匠嘟囔：“娘的……这调子……听着心里头又酸又涨的……”

老木匠浑浊的老眼望着亭中身影，布满皱纹的脸上带着一种近乎虔诚的肃穆，只是用力地点了点头，喉咙里发出模糊的哽咽。

营地边缘，负责了望警戒的汉子，也下意识地将目光投向折柳亭的方向，紧握武器的手微微放松，侧耳倾听着那随风飘来的、断断续续的孤寂笛音。

笛声在晚风中呜咽盘旋，如同离群的孤雁在苍茫天地间发出的悲鸣。萧凛挺直如松的背脊在霞光中投下长长的、孤寂的影子。青铜面具冰冷地覆盖着他的面容，只有那双深不见底的眼眸，穿透面具的孔洞，死死地、一瞬不瞬地凝视着东方那片被晚霞染成血色的、浩瀚无垠的沙海深处。

那里，是神都的方向。是西山的方向。是那座风雪中沉默的百丈玄冰无字碑所在的方向。