陈元嘴角不受控制地扬起一抹苦笑。这熟悉的、敲打式的夸赞，确实是师父的风格。

“不过呢，”丁晓曼语气一转，变得无比认真，“师公派我来，主要是为了替他老人家‘验验货’。他说隔着屏幕终究是虚的，真功夫还得在灶上一招一式地看，火候、刀工、调味，差之一厘，谬以千里。”

她微微前倾，黑白分明的大眼睛凝视着陈元：“所以，我来京海，就是师公的‘钦差’，要亲眼看，亲口尝，你现在的厨艺，到底还有几分火候。够不够资格，再叫他一声师父。”

一股暖流，混合着强烈的愧意，猛地涌上陈元的心头。

他以为，以师父那眼里不揉沙子的性格，怕是早已将“陈元”这个名字从门墙上抹去，没想到老人家心里，竟一直惦记着。

“师公还让我给你带句话，”丁晓曼的声音越发轻柔，带着一丝不易察觉的鼻音，“他说，京城……快入秋了，天凉了。你要是有空……就回去看看他。”

她顿了顿，仿佛怕陈元拒绝，急急地补充道：“他，他给你留了你最爱喝的陈年花雕，还有你小时候总念叨的，他亲手给你晒的腊肉……”

陈年花雕……师父亲手晒的腊肉……

这些带着人间烟火气的字眼，像一把钥匙，瞬间打开了陈元心中最柔软的闸门。在这个世界上，他不再是孤儿。

他有一个家，在京城。有一个师父，在等他。

沉默了一会，陈元菜调节好心情，带着点坏笑的看着对面的丁晓曼。

“你会不是假借师傅他老人家的名头来我这，蹭吃蹭喝的吧？”

“怎...怎么可能！”