丁晓曼被彻底说服，晃着江语希的胳膊，已经等不及了。

“跟我来。”

陈元神秘一笑，领着众人，毅然拐进了一条比之前更深、更窄的巷子。

巷口仿佛一道结界，瞬间隔绝了主街的喧嚣。

四周安静得只剩彼此的脚步声和呼吸声。

几盏昏黄的老式路灯，将他们的影子在青石板路上拉得长长的。

霸道蛮横的串串香气，在这里被彻底滤尽。

取而代之的，是另一种香。

清淡，却更霸道，直往鼻腔里钻。

不是工业糖精的甜腻，而是鸡蛋、面粉和白糖，在恰到好处的高温下，散发出的那种最原始、最温暖，能勾起童年回忆的治愈味道。

巷子深处，幽暗的尽头。

一盏孤零零的、功率极低的白炽灯下，停着一辆锈迹斑斑的老旧二八大杠。

自行车后座，焊着个简陋的铁架子，架着一个小小的蜂窝煤炉。

炉火不旺，幽幽红光映着两只小巧的、被岁月熏得乌黑锃亮的铜质平底锅。

一个头发花白，背影佝偻，戴着老花镜的婆婆，正坐在油光发亮的小马扎上。

她手里没拿铲子，只用一双长得夸张的竹筷，全神贯注地盯着炉上的小锅，动作专注而虔信。

旁边，站着个同样头发花白，但腰板笔直的老爷子，负责装袋、收钱，动作不快，却有条不紊。

没有招牌，没有吆喝，没有二维码。

只有那若有若无，却萦绕巷中的香气，是这里唯一的名片。

陈元停下脚步，脸上露出找到宝藏的笑容。

“就是这儿了。”

他们放轻脚步走上前去，生怕惊扰了这份宁静。

“婆婆，要几个蛋烘糕。”

陈元的声音压得很低，带着对这份手艺的尊重。

婆婆头也没抬，依旧死死盯着她的锅，只用浓重蓉城口音的普通话，言简意赅地吐出两个字。

“排队。”

陈元几人一愣，这才发现，身前昏暗的灯影里，早有三四个本地人模样的年轻人，正安安静静地排着队，谁也不说话。

小主，

老爷子抬起头，看了他们这群“外来者”一眼，慢悠悠地补充。

“排队。”

“一人，最多两个。”

“甜咸各一，多了不做。”

他声音沙哑，语气里却透着一股不容商量的固执和骄傲。

江语希和丁晓曼再次对视，都从对方眼里看到了一丝新奇和兴奋。

吃个街边小吃，规矩这么多？

老板也太有性格了！

但越是这样，她们心里的期待感就越是几何倍数地爆棚。

“有脾气的店家，手艺绝对差不了。”