“英雄为啥要死？”

李世民没答。他知道这孩子又在钻牛角尖了——乱世里，英雄往往死得最早，这道理太疼，他说不出口。

他们把宇文成都葬在了荒原上。没立碑，只在坟头插了根他的铁戟。李元霸亲自埋的土，一捧一捧地盖在宇文成都身上，盖得严严实实的，好像怕他冷。

回长安的路上，李元霸一直没说话。他坐在马背上，脖子上的镗尖晃来晃去，偶尔碰着金锤，发出“叮”的轻响。

长安的城门就在前头，炊烟又飘起来了，比前几日更浓。可李元霸觉得，那炊烟好像也带着血腥味。

“元霸，王世充还会来。”李世民跟他并马走，“咱们还得打。”

李元霸点头。他摸了摸脖子上的镗尖：“我知道。”

“你不怕？”

“不怕。”李元霸说，声音很轻，“只是……以后砸锤的时候，得更小心点了。”

他怕砸断了别人的兵器，也怕砸碎了别人的心——就像宇文成都那样，兵器断了，心就空了，活着也跟死了似的。

回到长安，李渊正在宫城议事。听说宇文成都死了，他沉默了很久，最后叹了口气：“厚葬吧。”

没人提赏，也没人提功。好像宇文成都的死，不是一场胜利，只是一段结束了的故事。

当晚，李元霸没睡。他坐在宫城的台阶上，手里拿着那半块镗尖，在月光下看。镗尖上的裂纹还在，像条永远合不上的疤。

他想起宇文成都说的“乱世里哪有那么多好人”，想起李建成说的“这世上的东西，再硬也架不住人折腾”，想起李世民说的“等天下太平了就好了”。

他好像有点懂了——乱世就是个大泥潭，不管是好人还是坏人，都得在里面滚，不滚就活不了。他的锤沉，不是因为锤本身沉，是因为这泥潭太沉，他得用锤把大家从泥潭里捞出来。

可捞谁呢？捞长安的百姓？捞洛阳的百姓？还是捞那些像宇文成都一样，握着兵器却不知道护谁的人？

他不知道。他只知道，脖子上的镗尖很凉，心口很烫，明天天亮了，还得握紧手里的锤。

月光把他的影子拉得很长，映在宫城的地砖上，像个小小的、孤单的感叹号。远处传来打更声，“咚——咚——”，敲在秋夜里，敲在李元霸的心上。

他轻轻摸了摸金锤，锤身亮得能照出月亮。

“宇文成都，”他小声说，“等天下太平了，我把你的镗尖埋到你坟头去。到时候……风就不这么响了。”

风从宫墙缝里钻进来，吹得镗尖“叮”地响了一声，像在答应，又像在哭。

乱世的夜还很长，少年的愁刚开头。那对擂鼓瓮金锤，还要在这乱世里砸很久很久，直到把泥潭砸平，把月光砸亮，把所有像宇文成都一样的遗憾，都砸成尘埃里的花。