老马瘫坐在地，泪水毫无预兆地涌出。他忽然明白了——这墙哭的不是赫连勃勃的亡灵，是那些无名无姓的建造者、枉死者、被历史遗忘的普通人。他们的血和泪夯进了每一寸土，他们的记忆在每一次风起时苏醒。

而他，守墙十年，却一直只当它是个“文物保护单位”。

风又起了，这次声音温和许多，像叹息，像安慰。月光下，城墙泛着温润的白，不再狰狞。老马慢慢站起身，拍掉身上的土。他走到墙边，伸手抚摸粗糙的墙面，这一次，他感到的不再是恐惧，而是一种沉甸甸的、跨越千年的托付。

第二天，县里派人来，说要开发旅游，想在城墙边建游乐场。

老马第一次跟领导拍了桌子：“这墙不能动！它有魂！”

人们笑他迷信。他不再争辩，只是每夜继续巡墙。风大时，他不再害怕，反而会坐在墙根下，听那些声音。他能分辨出哪个是年轻工匠哼的小调，哪个是母亲哄孩子的呢喃，哪个是老石匠临终前的叹息。他把这些声音记在心里，然后告诉每一个愿意听的人。

儿子终究没有回来，但寄回一包城里的糖果和一张纸条：“爹，我梦见咱家那堵白墙在发光。”

老马把糖埋在墙根下，轻声说：“吃吧，苦了一辈子，该尝点甜了。”

风轻轻拂过，墙发出温柔的呜咽，像是应答。

从此榆林人都说，统万城的哭声变了调——不再凄厉，倒像老人给儿孙讲古，絮絮叨叨，全是时光。