走进屋，父亲正坐在沙发上看报纸，看见云飞，连忙放下报纸：“回来啦？快坐，你妈早上五点就起来炖鸡汤了，说你最爱喝。”云飞坐在沙发上，看着母亲在厨房里忙前忙后的身影，心里暖暖的——不管走多远，家永远是最温暖的港湾，母亲永远是那个最牵挂他的人。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

中午吃饭时，母亲不停地往他碗里夹菜：“多吃点，看你瘦的，在医院肯定没好好吃饭。”云飞扒着饭，看着母亲碗里几乎没动的菜，把鸡腿夹给她：“您也吃，这个鸡腿炖得烂，您牙口不好，正好。”母亲笑了笑，又把鸡腿夹给父亲：“给你爸吃，他最近感冒刚好，需要补补。”父亲又把鸡腿夹回云飞碗里：“你吃，你上班累，最需要补。”

看着鸡腿在碗里转了一圈，云飞心里有点酸——父母总是这样，把最好的东西留给彼此，留给他，却忘了自己。他拿起筷子，把鸡腿撕成小块，分别放在母亲和父亲的碗里：“咱们一起吃，这样才香。”母亲和父亲对视一眼，都笑了，眼里满是欣慰。

下午，云飞陪着母亲去腌菜坛旁翻菜。母亲蹲在地上，打开坛盖，一股咸香扑面而来。她用筷子翻了翻坛里的雪里蕻，说“再腌几天就更入味了，到时候给你多寄点”。云飞蹲在旁边，帮母亲递抹布，看着她小心翼翼地擦着坛口，突然说“妈，以后腌菜这种重活，就让我来做，您别累着”。母亲笑了笑：“没事，我还能动，这点活不算什么。”

傍晚，云飞要回医院了。母亲帮他收拾行李，往里面塞了罐刚腌好的雪里蕻，说“回去炒肉末吃”；又塞了袋陈皮，说“煮水喝，预防感冒”；最后，她从衣柜里拿出件新织的毛衣，说“冬天冷，这件毛衣厚，你穿上暖和”。

车子开动时，云飞从车窗里往外看，母亲和父亲站在门口，挥着手，身影在夕阳里拉得很长。他摸了摸行李箱里的毛衣，又看了看口袋里母亲塞的桂花糕，心里暖暖的——他知道，自己手里的病历夹，承载着病人的希望；而母亲手里的腌菜坛，装着对他的牵挂。这两份沉甸甸的心意，一个在医院里守护生命，一个在烟火里守护家，都是他生命里最珍贵的东西。

回到医院，云飞把母亲腌的雪里蕻分给同事吃。同事尝了，都说“好吃，比超市买的香多了”，云飞笑着说“我妈腌的，肯定香”——语气里藏不住的骄傲，就像小时候母亲拿着他的满分试卷，跟邻居炫耀“我儿子考了第一”那样。

二月初，医院来了个重症病人，云飞跟着导师忙前忙后，连轴转了五天。第六天早上，他刚走出手术室，就看见护士长手里拿着个包裹：“云飞，你家里寄来的，说是急件。”他拆开一看，里面是件新的棉袄，还有一张纸条：“看新闻说市里降温了，给你寄件棉袄，早晚穿，别冻着；你爸说你忙，让你别总熬夜，记得吃饭。”

云飞摸了摸棉袄，棉花塞得很足，是母亲一贯的样子。他想起这五天，忙得连给家里打电话的时间都没有，母亲肯定是担心了，才特意寄了棉袄过来。他走到走廊的窗边，给母亲打了个电话，声音有点沙哑：“妈，棉袄收到了，很暖和，您别担心，我挺好的。”母亲在电话里笑了：“收到就好，你忙归忙，记得吃饭，别累着。”

三月初，学校给优秀医生发了笔奖金，云飞没给自己买东西，而是给母亲买了台新的冰箱——家里的旧冰箱用了十几年，早就不制冷了，母亲总舍不得换，说“还能用”。他把冰箱寄回家，附了张纸条：“妈，这台冰箱好用，您腌的菜可以放在里面，不容易坏；以后买了好吃的，也能放里面，等我回家一起吃。”