“它问：人能不能接。”

“它问：今晚是不是它的时辰。”

风又急。

草倒得更深。

裂缝旁边的土——

往上鼓了一寸。

一寸！

徐三大叫：

“它顶到门上了！”

老人一句话也没吭。

他只是盯着那寸土。

像盯着什么古怪又珍贵的东西。

风突然停。

草住。

雾沉。

荒地一瞬间像一锅水被关了火。

安静得不正常。

紧接着——

地底传来一声沉到极点的震动。

“轰——”

苏野脚下都轻轻晃。

徐三后退一步：“它……它这次是真的要出来！”

老人抬起木杖，沉声道：

“不。”

“它在压境。”

徐三懵：“压啥境？”

老人声音低沉，带着一种让人心发紧的庄重：

“压地脉的境。”

“它现在把整个荒地的气都压到一个点。”

“等它压到顶点，门就自己开。”

“那就是它的时辰。”

风又起。

这次是往上刮。

刮得草像被从地下拖着一把扯起又放下。

像荒地在深深呼气。

老人看着裂缝：

“它在招气。”

“招天的气。”

“招地的气。”

“也招人的气。”

徐三突然看向苏野：“它会不会……招他的？”

老人没有转头，只说：

“它早就招他了。”

“它认他那天，就已经把气挪过去了。”

风一停。

亮痕在裂缝里猛地闪了一下。

像一条真的水，在深处扭身。

下一秒。

地皮突然轻轻往上撬了一指。

一指之后，又撬一指。

像有人从下面用指尖顶着。

一下一下。

轻。

却可怕。

老人深吸一口气：

“这是‘破土前’。”

“它要上来了。”

“不是试。”

“不是走。”

“是——”

“要出来。”

徐三浑身发麻：

“那我们……要不要跑远点？”

老人摇头：

“不准跑。”

“走远了，它会以为没人迎它。”

“它会憋回去。”

“憋回去——”

老人叹息：

“它三年白等。”

“我们三个月白忙。”

“这片地……又要死三十年。”

徐三咬牙：

“那……我们是要迎它？”

老人转头，看向苏野。

那一眼沉、稳、带着一种久等的期望。

“迎它的人不是我们。”

“是他。”

苏野握着锄头。

亮痕就在他脚前亮。