这份报告吐得很慢，像老旧喷墨头在犹豫——墨迹洇开又收束，像一句反复删改却始终没发出去的话。

高青没等它吐完，转身去了仓库。

清晨六点，青川县的天色像块没漂干净的蓝抹布，灰蓝里泛着陈旧的潮气。

仓库大铁门虚掩着，留一道三指宽的缝，刚好塞进一只猫，也足够让整间屋子的呼吸悄然错位。

高青没推门。

她蹲下身，盯住下门轴——昨夜锁门时那声“吱嘎”，她记得清清楚楚：第一声尖，第二声哑，第三声拖着尾音戛然而止，仿佛金属在替谁咽下一句未出口的遗言。

可眼下门缝偏了三分，门轴周围一圈铁锈粉末，纹丝未乱，连一粒都未被蹭散。

风吹开的？

这铁门重达两百斤，气象台昨夜连雷电预警都没发。

她戴上手套，指尖顶住门板，轻轻一推。

没有声音。

门轴滑得异常顺滑，甚至带着一丝讨好的意味，仿佛有人彻夜给它上了最细的鲸油。

石台上，那尊断臂玉佛仍扔在角落。

劣质玉料泛着蜡质假光，左手断口毛茬嶙峋，脖颈斜切面歪斜如拙劣手术的遗留。

但这破石头下面，不对劲。

水泥台面本干燥起灰，此刻却围着底座渗出一圈深褐色湿痕——不是泼洒，而是自内而外的“渗”，像树根在混凝土下悄然呼吸；湿痕之外不到两厘米，积灰却干裂如干旱三年的河床。

同一平面，温湿度、材质、光照全无差异，却泾渭分明地分裂成两个世界。

高青摸出取样管和棉签，咬着手电筒，光柱死死钉在玉佛残缺的脸上——右眼雕空未补，左耳轮廓模糊，唯有嘴角一道刻痕，微微上翘，像一个被时间风干的冷笑。

棉签抹过湿痕。

凑近一闻：土腥混铁锈，还有一丝极淡的、雨前山岩沁出的冷香。

她将棉签封进密封袋，冲向监控主机。

屏幕幽光打在她脸上，显出几分惨白。

时间条拖至凌晨03:17。

画面黑白噪点密布，如反复冲洗的老胶片。

死寂中，石台旁一盆余烬的微弱热气，毫无征兆向左偏了三十度，持续三秒——无风，门窗紧闭，墙上日历纸纹丝不动。

紧接着，玉佛从底座开始极轻微一颤，镜头像素格随之微抖，仿佛被谁用指甲轻叩三下背面。

一滴液体自断裂脖颈缓缓渗出，悬而未落，最终滴落。

全程47秒。

高青手指悬在键盘上，半天没敲下去。

这绝非乔家野的手笔——那货只懂大开大合，要么全城喊爹，要么金光乱闪；这玩意儿，太静了。

静得让人心里发毛，像有人贴着耳廓，屏息说了半句没头没尾的话。

她切下视频，拖进名为“原始数据包”的加密文件夹，密码是2021年4月17日——乔家野第一次摆摊的日子。

“是不是坏了？”