乔家野其实看见了，但他装瞎。

两个小时过去，日头渐毒。

陆阿春正给客人烫粉，突然像被烫了脚一样，手里漏勺一扔，直勾勾地冲着乔家野的摊子就跑了过来。

“怎么了春姨？城管来了？”乔家野被她吓一跳。

陆阿春没理他，扑到铁盒前，颤抖着手掀开盖子。

那一瞬间，一股子极其霸道、陈旧又酸爽的味道，从那个生锈的铁盒子里炸了出来。

那是发酵了三年的老酸笋才有的味儿，呛得人天灵盖都发麻。

盒底没有纸条，没有字。

在那团油纸旁边，静静躺着一小撮干枯的、褐色的酸笋碎屑，混着几粒发硬的米渣。

就像是谁刚喝完一碗汤，碗底剩下的那点渣滓，被人小心翼翼地倒进了这个盒子里。

陆阿春死死盯着那点碎屑，鼻翼疯狂翕动。

“是这个味儿……这就是我那个老坛子的味儿……”

她嘴里喃喃着，眼泪毫无征兆地就下来了。

下一秒，她猛地背过身，拿起脏兮兮的围裙狠命地擦脸，大声咳嗽起来：“咳咳！这辣椒油……太呛了！乔家野你也不管管，全是灰！”

乔家野看着她颤抖的后背，摸出打火机，没点火，就在手里转着圈。

这玩意儿，进化了。从文字变成了实物，从视觉变成了嗅觉。

傍晚收摊的时候，高青背着那个死沉的摄影包，“路过”了三次。

最后一次，她停在摊前，看着乔家野在那收拾那一堆没人要的假古董。

“你是不是又在搞什么玄学营销？”她压低声音，眼神犀利得像要把他那个铁盒看穿，“那个酸笋味，半条街都闻到了。”

乔家野把铁盒拎起来，往她面前一递：“营销个屁。这里面现在空的，比我脸都干净。不信你拍一张，看看能不能显影。”

高青将信将疑地举起相机。

“咔嚓。”

快门声响过。她低头查看回放，眉毛瞬间挑了起来。

照片里，铁盒确实是空的，锈迹斑斑。

但在盒底那层被磨得发亮的金属反光里，隐约映出了一行极淡极淡的字迹，不像是写上去的，倒像是光线折射出的幻觉。

她把屏幕怼到乔家野眼前。

乔家野眯眼细看，那行字写着：“镜头别总对准神，多照照人。”