第二天清晨，天色灰蒙蒙的，空气里带着水汽。

乔家野啃着冷馒头出摊，脑子里还盘旋着“回音”那两个字。

一个拄着拐杖的影子，逆着晨光，从巷子口一步步走近。

那根老旧木拐杖敲在湿漉漉的石板路上，发出“笃、笃”的闷响，每一下都像是敲在人心上。

来人径直走向他的摊位。

是个干瘦的老头，脸上沟壑纵横，眼神却浑浊得看不出情绪。

乔家野不认识他。

老头也不说话，站定后，从那件洗得发白的中山装内兜里，小心翼翼地掏出一件用布包着的东西。

布一层层揭开，露出一块黑乎乎的拓片。

上面是几个古篆字，笔画苍劲，透着股子蛮荒气。

乔家野一个字都不认识。

老头伸出枯枝般的手指，点着拓片上的字，又指了指乔家野脚边的那个铁盒。

“听民所未言。”他的嗓音沙哑得像被砂纸磨过，“你妈当年也试过，用陶碗盛雨水接梦话。后来她说，神不说话，是人自己听见了心里的声音。”

乔家野手猛地一抖。

半个沾着口水的馒头，直挺挺地掉进了脚边的泥水坑里，溅起一小片污浊。

他整个人都僵住了，血液像是瞬间凝固，耳朵里只剩下老头那句“你妈当年也试过”。

“陈老，您认识乔阿姨？”

李月的声音从旁边传来，带着一丝小心翼翼的试探。

她不知什么时候到的，手里还拿着豆浆油条，显然是路过。

被称作陈劳的老头眯起眼，浑浊的目光在李月身上打了个转，像是在评估什么。

片刻后，他忽然从宽大的袖子里，又抖出了一张东西。

是一张泛黄的老照片。

照片上，一个扎着麻花辫的年轻女人站在一片更破败、更拥挤的夜市背景里。

她的笑容很淡，眼神却亮得惊人。

她手里，正捧着一个粗陋的陶碗。

碗里盛着水，水面一层薄薄的油膜上，隐约浮着一行字。