蚊子在他耳边开起了交响乐，远处下水道里的老鼠在开派对。

他强忍着没动，把眼睛眯成一条缝，死死盯着月光下那个孤零零的铁盒。

又是午夜时分，铁盒动了。

它不是被风吹动的那种滚动，而是像被一只看不见的手拖着，在粗糙的水泥地上平稳地滑行。

那“沙沙”的摩擦声，在寂静的夜里，听着格外瘆人。

铁盒滑行的速度很慢，目标明确，径直朝着墙角的一块湿泥斑挪去。

那块泥斑，是昨天一个醉汉撒的尿。

乔家野屏住呼吸，连心跳都刻意放慢了。

他眼睁睁看着铁盒停在那块湿泥前。

紧接着，更诡异的一幕发生了。

一滴亮晶晶的油珠，从铁盒的底缝里渗了出来，滴落在湿泥上。

那油珠没有溅开，而是像活物一样蠕动、变形，最终化作一个极其微小的、酷似酸笋的形状。

乔家野的瞳孔骤然收缩。

他记得清清楚楚，昨天陆阿春收摊时，忧心忡忡地往铁盒里塞了张纸条，上面就写着：“我儿子三年没回家，他还记得我煮的酸笋汤吗？”

一股寒气从脚底板直冲天灵盖。

乔家野一个激灵坐了起来，摊布滑落在地，他却丝毫未觉。

第二天，天还没亮透，一个拄着拐杖的影子就出现在了巷口。

陈劳来了。

他没看乔家野，也没看那个已经挪回原位的铁盒，只是蹲下身，浑浊的目光死死盯着地面上那道几乎看不见的滑行轨迹。

他从那件洗得发白的中山装里，掏出一个巴掌大的黄铜罗盘。

乔家野瞟了一眼，那玩意儿更像个老掉牙的水平仪。

只见陈劳打开罗盘，从里面捏出一撮香灰，沿着那道轨迹，一点点均匀地撒了下去。

诡异的事情再次发生。

那些飘落的香灰像是被磁力吸引，竟在地面上自动勾勒、连接，最终形成了一个歪歪扭扭的古篆字。

“你妈当年说，碗若自己走，就该放手了。”陈劳沙哑的声音像砂纸在摩擦生锈的铁皮，每一个字都砸在乔家野的心坎上。

乔家野喉头剧烈地滚动了一下，想说点什么，却一个字也吐不出来。

他只是默默地走回摊位，把那张摊布重新铺好，却刻意收窄了一尺。