陆阿春手忙脚乱盛粉，端过去时手直抖，汤险些泼出。

乔家野却没注意——他盯着那碗汤。

平日奶白透黄、鲜亮灵动；今日却汤色发暗，沉闷滞重，像极了玉佛此刻的脸。

他挑一口粉送入口中，嚼两下，动作慢了下来。

陆阿春攥着抹布站在旁，心提至嗓子眼。

他没吐，没问，只是低头，一口接一口，连汤底都喝得干干净净。

放下碗，他抽纸擦嘴，低声道：“姨，今儿这汤……是不是少放盐了？”

陆阿春一怔，眼眶瞬间红了。

她做二十年花甲粉，闭眼知盐量；他吃好几年，闭眼识汤味——他尝出来了。

可他没问“生味”从何来，也没问她藏了什么。

“是……姨老了，手抖。”她转身擦桌，背影微颤，“明儿，给你重熬一锅好的。”

乔家野起身，拍了拍她肩膀，手劲不大，却稳：“不用重新熬，这就挺好。”

他笑了笑，勉强却干净：“有点人间烟火气，挺好。”

回摊位，他搬出玉佛。

断口平滑如天生，手掌摊开向上，不再指路，倒似乞讨，又似托付。

“托付个屁。”他嘟囔，“你自己都不灵了，还想让我接着忽悠？”

话虽如此，仍寻了块红布，轻轻盖住。

中午，高青背着摄影包直奔而来。

“那东西呢？”她眼神扫视。

乔家野指了指红布下。

高青掀开一角，瞳孔微缩——光秃秃的断口，无声胜千言。

她掏出相机就要拍。

一只手挡在镜头前。

“别拍它。”乔家野声音平静，“它已经下班了。”

“这是证据。”她皱眉，“记录神迹消亡，比诞生更有价值。”

“它不是消亡，是回家了。”他推开相机，望向远处捞粉的陆阿春，“你去拍春姨。”

“拍她干嘛？”

“拍她的手。”他抬下巴，“那双手刚捞过神仙的指头，现在正给凡人捞粉——你不觉得，这才是你要找的神迹？”

高青一怔，转头望去：

一双劳动妇女的手，指节粗大，布满烫疤与冻疮印。

此刻正稳稳握着漏勺，在升腾水汽中起落，节奏踏实。

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而那截断指，静静躺在离她不到半米远的灶膛里，化作废料。

背景是喧闹夜市、排队食客、讨价还价的大妈——

神迹退场，人间登场。

她喉头微动，没再坚持。

镜头拉长，对准那双烟火里的手，按下快门。