那声脆响不是锅炸了，是陆阿春手里的铁漏勺磕在了不锈钢桶沿上。

动静挺大，把刚冒头的太阳都震得哆嗦了一下。

乔家野没回头，手底下正忙活。

他把那块挂了快半年的“代写真心话”木牌摘下来，翻了个面。

背面全是粗糙的木刺，但这会儿正好挂得住炭笔灰。

他捏着半截炭笔，手腕悬空，跟写遗书似的，在木牌上一笔一划地描。

“本摊只卖假货，不包圆梦。”

写完觉得不够劲，又把笔头按折了，把这十二个字加粗了整整三遍。

那字黑得像刚挖出来的煤，透着股“爱买不买，不买滚蛋”的混不吝。

昨晚那碎得稀里哗啦的玉佛残片，被他一股脑扫进了撮箕。

这会儿他随手抄起来，也不分什么手指头还是脚指头，全倒进旁边那盆半死不活的发财树花盆里。

“尘归尘，土归土，当个压土石也算你积德。”他拍了拍手上的灰，嘴里嘟囔了一句。

摊面上空荡荡的看着心慌，他弯腰从那个红白蓝塑胶袋里往外掏货。

全是昨晚隔壁“两元店”倒闭清仓时扫来的尾货。

那种十块钱三串的塑料手链，紫得发黑，绿得冒油，甚至连那层皱巴巴的透明包装膜都没撕，散发着一股廉价的工业橡胶味。

他把这些玩意儿像堆垃圾一样堆在摊位正中间，然后往那张破折叠椅上一瘫，二郎腿一翘，这就叫“开张”。

几米开外，高青正蹲在地上摆弄她的那些药水和胶卷。

她没看乔家野这边的行为艺术，镜头跟长了眼睛似的，死死咬住春姨的花甲粉摊。

那边，陆阿春正在给儿子盛汤。

刚回来的那小子低着头，脸快埋进碗里了，只有吞咽的声音。

陆阿春站在旁边，手里拿着那把长筷子，不停地往他碗里夹酸笋。

夹一筷子，看一眼，再夹一筷子，再看一眼。

两人中间隔着一张油腻腻的空凳子。

那距离还没半米，却像是一条没人敢蹚的大河。

乔家野瞧见高青的手指动了。

“咔嚓”。

这一声快门轻得像心跳漏了一拍。

乔家野顺着镜头的方向眯眼瞅过去。