十年后，他的眼角有了细纹，却依旧每天天不亮就来到沙滩，撒网，收线，将银鳞闪烁的鱼装进竹篓。

二十年后，他的头发添了些灰白，动作也慢了些，但每当夕阳西下，他总会坐在礁石上，看着归航的渔船，脸上带着满足的笑意。

五十年后，他已是白发苍苍，背也驼了，握着渔竿的手布满了青筋和老茧。但他还是每天来到海边，只是不再撒网，只是静静地坐着，看潮起潮落，云卷云舒。

然后，他在一个飘着细雨的清晨，靠在礁石上闭上了眼睛，再也没有醒来。

再次睁眼时，朝阳依旧在海平面上跳动，手里的渔竿带着熟悉的重量。他眨了眨眼，继续开始打鱼。

这样的轮回不知重复了多少次。他死在暴雨倾盆的夜晚，死在烈日炎炎的午后，死在渔船倾覆的浪涛里，死在儿孙绕膝的病榻上……每一次闭眼，都意味着下一次睁眼时，沙滩、朝阳、渔竿会再次出现。

几万次的生死轮回，像一盘被反复播放的旧磁带。最初的新奇早已磨成麻木，厌烦像藤蔓般悄悄滋长，却又无处可逃。他依旧每天来到海边，只是眼神里渐渐多了些空洞，像被海水浸泡过的木头。

这天，一个穿着蓝色短褂的年轻人背着渔具走了过来，在他身边坐下，熟练地挂饵、甩竿。

“你好啊，老人家，打鱼的收成怎么样？”年轻人笑着问，声音里带着少年人的爽朗，像从未被打磨过的石子。

唐昊天转过头，眯起被阳光晒得有些浑浊的眼睛，笑了笑，那笑容像是刻在脸上的纹路：“还可以吧。你要试试吗？我这有备用的渔竿。”

年轻人接过渔竿，很快钓上一条巴掌大的鱼，又笑着放了回去：“老人家，你说这个太阳每天东升西落，这有什么意义吗？”

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唐昊天望着远处跃出海面的朝阳，金色的光芒洒在他脸上，暖洋洋的。他笑了笑：“不知道，反正它就是东升西落，跟潮涨潮落一样，自然而然的。”