这东西，认她。

她没有声张。

这种事，说出去没人会信，说了也是白搭。

她只是把菜籽轻轻捏起，塞进衣襟内袋。

布料贴着胸口，暖意顺着衣襟往心口钻，仿佛揣了颗小小的太阳。

她转身，往村口走去。

眼角余光扫过泥地，玉佩还在，只是蒙的灰好像淡了点，露出点温润的光。

腿还是软的，但她必须得走。这个地方，不能再留了。

第八层的入口就在村外山坡上，是一道半人高的石门，灰扑扑的，像块倒下的墓碑。

门缝里透着微光，不亮，也不灭，仿佛等了她很久。

她走到门前，没有急着进去。回头看了眼村子。

修补铺前，孩子的笑声脆生生的，惊飞了檐下的几只麻雀，老人蹲着晒补好的鞋。

哑姑坐在树下，手里拿着块布，一针一针地缝着。

针尖在阳光下闪了一下。针脚落在布上，正慢慢连成一个“家”字的轮廓——她没看清，可针尖扎进布面的力道，像敲在她心上——那是在缝一个字。

炊烟还在袅袅升起，饭香混着泥土味，飘散在午后的空气中。

她站了一会儿，抬脚，迈过门槛。

石阶是冷的，呈青灰色，还有裂纹。

她走得很慢，每一步都带着轻微的晃动，像刚学步的孩子。走到第三阶时，指尖忽然一湿。

低头一看，是血。

刚才掌心的裂口又崩开了，一滴血顺着指缝滑下来，滴在石缝里。

石缝里积着的干土忽然动了动，像有什么东西被惊动了。

她没有擦血，也没有停下脚步。

血渗进石头，像被吸进去一样，没留下任何痕迹。

她继续往上走。

石门后的光越来越亮，照在她背上，拉出一道细长的影子。衣襟里的菜籽轻轻动了一下，像在回应台阶下的芽尖。

她没有回头。

风从村口吹来，带着饭香掠过绣帕，鸳鸯纹在光里轻轻颤，像眨了下眼。

台阶上的血迹深处，一粒极小的芽尖，正顶开石屑，探出头，芽尖上沾着点暗红，像从血里泡过，却透着嫩生生的绿。