失了二百七十三条命。

还有……别的。

他睁开眼，从怀里掏出怀表。表壳上那个凹痕还在，手指摸上去，凉凉的。

“团长，”司机突然开口，声音很轻，“咱们……算赢了吗？”

楚风转过头。

司机是个老八路，姓赵，跟了他三年。脸黑，皱纹深，平时话很少。

小主，

“你说呢？”楚风问。

老赵盯着前路。雪很大，能见度很低，他开得很慢。

“俺不知道。”他沉默了一会儿，“俺就是觉得……这一趟，比打鬼子那会儿，还累。”

楚风没说话。

他看着窗外。

雪把田野都盖住了，白茫茫一片。远处的村庄，屋顶积了雪，烟囱冒着细细的烟。有狗在叫，声音在雪里传得很远。

像一幅画。

一幅太平年景的画。

如果忽略路边那些还没清理干净的弹坑的话。

车队走了三个小时。

中午，在一个小村庄外停下来休整。

炊事班埋锅造饭。雪地里挖个坑，架上铁锅，烧柴。柴是湿的，烟大，呛得人直咳嗽。但火还是升起来了，锅里煮着玉米糊糊，咕嘟咕嘟响。

士兵们围坐在雪地里，端着碗，小口小口喝。

没人说话。

只有喝汤的声音，呼哧呼哧的。

楚风也喝了碗。

糊糊很稀，几乎全是水，但热乎。喝下去，胃里暖了点。

他走到一处土坡上，看着来路。

雪已经把车辙印盖住了。

白茫茫的，像什么都没发生过。

“团长。”

李云龙的声音。

楚风转过头。

李云龙从另一辆车那边走过来，一身雪，脸冻得发紫，但眼睛亮得吓人。

“老李，”楚风说，“什么时候追上来的？”

“刚追上。”李云龙咧嘴笑，露出黄牙，“他娘的，炸完机场往西撤，绕了一大圈，差点迷路。”

“伤亡呢？”

“伤了七个，没死人。”李云龙凑近，压低声音，“机场炸得稀烂。飞机窝棚全塌了，油库也点了，烧了半宿。傅作义那老小子，这下没飞机用了。”

楚风点点头。

“干得好。”

“嘿嘿。”李云龙搓着手，手上全是冻疮，“就是……就是可惜了那些飞机。要是能开回来几架……”

“开不回来。”楚风说，“咱们没飞行员，也没零件。炸了，比留给敌人强。”

“也是。”李云龙抬头看天，“这下，咱们能消停一阵子了。”

雪还在下。

一片雪花落在楚风睫毛上，化了，变成水，流进眼睛里，涩涩的。

他眨眨眼。

“老李，”他说，“你说，咱们这么打，值吗？”

李云龙一愣。

“啥值不值的？”

“死了这么多人，”楚风看着远处的雪，“得了座城，又很快要放弃。缴了枪炮，又很快要用掉。打来打去，好像……什么都没变。”

李云龙没立刻回答。

他蹲下来，抓了把雪，在手里捏成团。捏得很实，雪发出咯吱咯吱的声音。

“老楚，”他说，声音很粗，但很稳，“俺是个粗人，不懂那些大道理。俺就知道，当年鬼子来的时候，咱们村被烧了，俺爹娘死了，俺妹子……找不着了。”

他顿了顿。

“那时候俺就想，要是有人能打跑鬼子，让俺报仇，让以后的人不用再遭这罪，俺这条命给他都行。”

他把雪团扔出去。

雪团在空中划了道弧线，落在雪地里，砸出个小坑。

“现在鬼子跑了，又来了别的。”李云龙站起来，拍拍手上的雪，“俺不知道以后还会来啥。但俺知道，只要咱们手里有枪，腰杆子硬，谁来，咱就揍谁。”

他看着楚风。

“死了的弟兄，是可惜。但他们是为什么死的？是为了让活着的弟兄，还有以后的人，能挺直腰杆活着。你说值不值？俺觉得值。”

楚风沉默。

他看着李云龙——那张被风雪吹得粗糙的脸，那双因为长期熬夜而布满血丝的眼睛，那个站在雪地里、腰杆挺得笔直的身影。