跟现在这个油滑的官僚，判若两人。

秦川心里有了底。

赌一把。

“主席，我。。。我前几天整理旧杂志，翻到一本三十多年前的《萌芽》！”

他往前走了一步，声音都在抖。

“上面有一首词，署名王福明！”

“一首《江城子·残荷》！”

话音落下。

王福明那张官僚式的假笑，碎了。

僵在脸上。

他端着印章的手，停在半空。

脸上的血色唰的褪尽，又猛的涌上来，一片涨红。

江城子·残荷！

这五个字，是一把钥匙。

捅开了他记忆深处一把生锈的锁，狠狠一拧。

已经尘封了几十年。

三十多年前。

他还是个一腔热血的文学青年。

在一个大雪纷飞的夜里，对着一池枯荷，一气呵成。

那是他这辈子，写的最好，最真的一首词。

投出去，石沉大海。

他本以为，这辈子再没人记得了。

“你。。。你说什么？”

王福明的声音，抖的不成样子。

秦川看着他失态的样子。

赌对了。

他没回答。

而是用一种吟诵的调子，一字一句的，把那首词背了出来。

“十年一觉扬州梦，赢得青楼薄幸名。。。不对，错了。”

秦川一拍脑袋，笑起来。

“主席，看我这记性，那是杜牧的诗。”

“您的词是。。。”

他清了清嗓子，眼神飘向窗外。

“寒塘一夜听风雨，断茎残叶泣血声。”

“休言零落无人问，曾照盛夏半城红！”

最后一句词，掷地有声。

王福明浑身一震。

手里的印章啪嗒一声，掉在宣纸上。

鲜红的印泥，毁了整幅字。

但他不管。

他浑浊的眼球里，有什么东西碎了。

亮了起来。

是泪光。

“你。。。你。。。”

他指着秦川，嘴唇哆嗦，说不出一句整话。

“主席，我斗胆说一句。”

秦川的表情无比严肃。

真诚。

“这首词，晚辈读了不下二十遍！”

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“断茎残叶泣血声，写的不是荷，是风骨！”

“是身处逆境，不改其志的傲骨！”

“尤其是最后一句！休言零落无人问，曾照盛夏半城红！”

“这气魄！”

“这胸襟！”

“竟然把千古所有咏荷诗词都比下去了！”

“我当时就想，能写出这种词句的，该是何等大丈夫！”

“怎么会在文坛上籍籍无名？”

“不公平！”

“太不公平了！”

秦川的每个字，都砸在王福明心里最软的那块地方。

他这辈子听过无数马屁。

都是假的。