瞄准镜的十字线里，德军的战壕静悄悄的，只有偶尔闪过的钢盔反光。突然，一个人影从战壕里探出头来。那是一个德军士兵，大概是受不了战壕里的憋闷，想要呼吸一口新鲜空气。他的头上戴着一顶毛茸茸的棉帽，只露出一双眼睛，警惕地扫视着四周。他的动作很轻，很谨慎，仿佛生怕惊动了什么。

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但他的一切动作，都落在了扎伊采夫的瞄准镜里。

扎伊采夫缓缓地调整着呼吸，将十字线对准了那个德军士兵的眉心。他的手指轻轻搭在扳机上，指尖传来冰冷的触感。他没有立刻开枪——寒风会影响子弹的轨迹，他需要计算风速，计算距离，计算一切可能的变量。

三秒，五秒，十秒。

他的心跳平稳得像一口古井，仿佛与这片雪原融为一体。

“砰！”

枪声沉闷而短促，被呼啸的寒风瞬间吹散，几乎没有引起任何人的注意。

那个德军士兵的身体猛地一僵，棉帽从头上滑落，露出一张年轻的脸。他甚至来不及发出一声惨叫，就直挺挺地倒了下去，身体摔在雪地里，溅起一片细碎的雪沫。鲜血从他的眉心涌出，很快就被严寒冻成了暗红色的冰碴。

扎伊采夫没有丝毫停留，他迅速收起狙击步枪，像一只敏捷的雪豹，钻进了后方的战壕。几秒钟后，德军的报复性炮火就落在了他刚才潜伏的位置，炸起的雪块和泥土漫天飞舞，将那片雪丘彻底吞没。

“好样的！瓦西里！又是一个！”战壕里的战友朝他竖起大拇指，递过来一个暖手的铁皮水壶，里面装着温热的红茶。

扎伊采夫接过水壶，喝了一口，温热的液体顺着喉咙滑下，驱散了些许寒意。他咧嘴笑了笑，露出一口白牙，脸上的霜花簌簌掉落：“这是第十七个了。”

他的目光投向德军战壕的方向，眼神里没有丝毫得意，只有猎人般的冷静。他知道，这场猎杀不会结束，德军的狙击手也在暗处盯着他们，下一个倒下的，可能就是他自己。

在战线的另一边，德军狙击手埃里克·科尔贝格正趴在一片废弃的农舍废墟里，眼神阴鸷地盯着苏军的战壕。

科尔贝格是一名来自柏林的射击冠军，入伍前曾在一场比赛上拿过射击奖牌。他穿着德军配发的白色伪装服，手里的毛瑟98k狙击步枪在雪光下泛着冷硬的光泽。蔡司瞄准镜的十字线里，他看到了一个苏军士兵的身影——那个士兵正蹲在战壕里，似乎在修理通信线路，肩膀上的少尉肩章格外显眼。

“一个军官。”科尔贝格的嘴角勾起一抹冷酷的笑意。他深吸一口气，将十字线对准了那个少尉的胸口。他对自己的枪法充满自信，在三百米的距离内，他从未失手过。

就在他准备扣动扳机的瞬间，那个少尉突然蹲下身，捡起一块冻硬的面包，递给了身边的一个新兵。