“我告诉你。佛罗伦萨的布，之所以能卖遍全欧洲，是因为里面织着手艺人的良心。”
老头子慢慢站起来。
“你现在。用你的机器，用你的契约，把这份良心，绞成了碎渣。”
马泰奥放下酒杯，脸上的笑容收敛了。
“贝尔纳多叔叔。我记你的恩。”
“所以，单独给你的这份契约。年薪是五百金弗罗林。”
“只要你签字。你不用去工场。你就在家里养老。钱每个月按时送到你府上。”
闻言，贝尔纳多大笑起来，眼泪都出来了。
他走到桌前，拿起属于他的那份契约。
嘶啦！
当着所有人的面，将那份价值千金的羊皮纸，撕得粉碎。
“我生是行会的师傅。”
“死也是行会的鬼。”
贝尔纳多指着马泰奥，又指着那些签了字的长老。
“你们去当你们的零件吧！”
“你们去给那个魔鬼教皇当印钞机吧！”
“我绝不签字！”
说完。
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老头子转过身，挺直了干瘦的脊背。大步走出了议事厅。
门重重关上。
维托捏着签好字的契约，有些不知所措地看着马泰奥。
“马泰奥……贝尔纳多他脾气倔……你别跟他一般见识。”
马泰奥看着桌上的碎纸片。
伸出胖乎乎的手，将碎纸扫进旁边的废纸篓里。
“教父说过，时代的车轮碾过来的时候。”
“不会因为你脾气倔，就停下来绕道。”
“淘汰掉的垃圾。不用理会。”
……
三天后。
佛罗伦萨连绵的春雨，泡得石板路又湿又滑。
马泰奥正核对着特许工场第一季度的财务报表。
利润惊人。
规模效应加上极度压缩的用工成本，让呢绒的毛利率达到了可怕的百分之六十。
“会长。”
一个精瘦的账房推门走进来。
“说。”
“贝尔纳多……死了。”
马泰奥翻账本的手一滞。
“怎么死的？”
“上吊…就在他那个有着一百五十年历史的老作坊里。”
“作坊空了，徒弟跑了，染缸干了。他欠了威尼斯商人的羊毛款还不上。今天早上，威尼斯人带法警去封门的时候，一推开门……”
“就看到他吊在作坊正中央的承重横梁上。”
马泰奥足足有半个沙漏的时间没有动弹。
二十二年前。
那个大雪天。他跪在贝尔纳多门前。
那个老头子推开门，把他拉进温暖的屋子里。递给他一碗热腾腾的羊肉汤。
“马泰奥。想学手艺，得先学做人。手艺人的骨头，得比织机上的铁梭子还硬。”
老头子当年是这么说的。
骨头确实硬。
硬到宁可把脖子勒断，也不肯弯腰去捡地上那五百金佛罗林。
“他欠威尼斯人多少钱？”马泰奥问。
“本息合计，一千二百金弗罗林。”
马泰奥从抽屉里抽出一张阿奇亚尤利银行的空白本票。
拿起羽毛笔，刷刷写下一千二百。盖上自己的私章。
“把钱给威尼斯人送过去。替他还了。”
账房愣了一下。
“会长……您是要保下他的宅子，留作纪念？”
“留个屁的纪念。”
马泰奥把本票扔给账房。
“去。带上律师。”
“告诉威尼斯人，他的债务我们接了。”
“然后，去法院走个强制执行程序。”
“把贝尔纳多的作坊，还有他那个连着的百年行会分会馆。”
“连地皮带建筑，全部买下来。”
账房倒吸一口凉气。尸骨未寒的时候，去兼并人家的祖产？
“会长……那宅子买来干什么？”
马泰奥低头，重新翻开那本代表着庞大财富的财务报表。
“拆了那些没用的手工织机。把屋顶加高。”
“改成特许工场的原材料仓库。”
“下个月，从英格兰进口的五万磅粗羊毛就要到港了。城里的物流节点不够用，他那个作坊位置刚好靠近码头。”
“是。我马上去办。”
账房拿着本票，退了出去。
马泰奥拿起桌上剥好的核桃肉。
放进嘴里。
没有味道。
……
半个月后。
佛罗伦萨，圣十字广场。
这里曾经是各大行会学徒聚集、斗殴、交流手艺的地方。
以前，年轻人见面，总是昂着头，骄傲地报出自己的师门。
“我是老乔治师傅的徒弟，学的是最正宗的威尼斯红染法！”
“我是木匠大师多纳泰罗门下的三学徒！”
师门。血缘。传承。是他们引以为傲的标签。
但今天。
广场上的画风，彻底变了。
中午放饭的时间，几百个穿着统一粗布制服的年轻人挤在广场上啃黑面包。
“嘿！兄弟！”
一个高个子年轻人拍了拍旁边人的肩膀。
“你是哪个组的？”
“我？我是三号工场，印染车间，四组的。编号892。”
旁边的人大口嚼着面包，含糊不清地回答。
“哦！同行啊！我是二号工场，纺纱车间的。编号401！”
“你们四组这个月定额完成了吗？听说你们组长是个狠角色，完不成定额要扣十铜？”
“别提了。那狗娘养的组长昨天逼着我们连轴转了六个沙漏。不过老子超额了，拿到了奖金！”
401号扬了扬手里的一小张半弗罗林面值的金券，满脸炫耀。
没有师傅。没有门派。
他们交流的，是编号。是车间。是定额。是奖金。
年轻人不再说“我是某某师傅的徒弟”。
而是说“我是第几号工场的第几号工人”。
数字，取代了名字。
冷冰冰的契约，取代了温情的血缘和传统的依附。
佛罗伦萨的街道上，再也听不到手工作坊里那种慢条斯理的工匠号子。
取而代之的，是工业化初期那沉重、统一、不带任何感情色彩的齿轮轰鸣。
旧世界死了。
死得很彻底，连墓碑都被拆下来盖了仓库。