路虎卫士的V8引擎在咆哮。

车轮碾过碎石，在这条意奥边境的盘山公路上，撕扯出一道狂野的烟尘。

海拔攀升。

德国黑森林那种压抑的深绿渐渐褪去，取而代之的是多洛米蒂山脉那如刀锋般惨白裸露的岩壁。

云层被甩在脚下。

阳光像金色的瀑布，毫无遮拦地砸在挡风玻璃上。

“这景色……要是能打包带走就好了。”

小李把半个身子探出车窗，风灌进他的领口，把他的头发吹成了鸡窝，但他手里的摄像机稳得像焊在手上一样。

“家人们，看一眼少一眼！这空气吸一口都觉得肺里在冒薄荷味儿！”

“师叔，导航结束了。”

江语希戳着手机屏幕，秀气的眉毛拧在一起。

“这里只有一个叫‘圣马格达莱纳’的村子，别说米其林了，连个麦当劳都没有。”

陈元没说话。

他一脚刹车，路虎稳稳停在一座石砌的小广场上。

熄火。

世界瞬间安静，只剩下远处牛铃空灵的声响。

“真正的顶级美味，从来不屑于开在闹市区。”

陈元推门下车，鼻翼微微抽动。

空气里除了阿尔卑斯山特有的冷冽，还夹杂着一股极其霸道的味道。

那是松木燃烧后的烟熏味，混合着地窖里陈年发酵的霉菌气息。

“跟我来。”

陈元径直走向广场角落一家挂着剥漆木牌的客栈。

推门。

风铃喑哑。

屋内光线昏暗，老式壁炉里的木柴偶尔爆出一粒火星。

吧台后，一个满脸白胡子的老头正机械地擦着啤酒杯。

听到动静，老头眼皮都没抬，德语发音生硬得像是在嚼石头：

“客满。没有房间。”

这种对待游客的傲慢，在南蒂罗尔很常见。

陈元没退。

他走到吧台前，手指在厚重的橡木台面上叩了两下。

“我不住宿。”

“我来找那条在杜松子烟雾里挂了二十四周的‘老家伙’。”

擦杯子的手，停住了。

老头缓缓抬起头。

那双浑浊的蓝眼睛在陈元身上刮了一遍，像是在审视一件待沽的商品。

“东方人？”

老头放下酒杯，嘴角扯动，露出一口烟熏黄牙，“你们的胃太娇贵，吃不了山里的东西。墙上有游客菜单，意面，披萨，那个不伤胃。”

陈元笑了。

笑意不达眼底。

“只有不懂行的游客才吃意面。”

“我要吃南蒂罗尔下午茶。”

陈元身体前倾，压迫感十足：“记住，要那块带骨的，别拿真空包装的超市货糊弄我。”

死寂。

整整十秒的对峙。