她正用一支削得很短的炭笔，在一块相对平整的木板上，小心翼翼地描画着什么。动作很轻，很专注，鼻尖几乎要碰到木板，长长的睫毛在眼睑下投出一小片扇形的阴影，随着她细微的动作轻轻颤动。

偶尔，她会停下来，侧着头，眯起眼，仔细端详刚刚画下的线条，然后用指尖沾一点旁边的炭粉，轻轻在画面上涂抹，调整着明暗。

她那专注的神情，仿佛周遭的一切，战争、硝烟、伤痛，都已离她远去，她的世界里，只剩下眼前这块木板，和笔下逐渐清晰的影像。

李星辰没有立刻出声，他静静地站在门帘旁，目光落在赵晓曼笔下的画上。

那不是战场速写。

画的似乎是傍晚时分，营地的一角。远处是黛青色的、连绵的远山剪影，近处是几顶低矮的帐篷，帐篷前，一个模糊的背影正在弯腰捡拾柴火。

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天空被晚霞染成了温暖的橘红色和金紫色，大片大片的云朵舒卷着，光线从云层缝隙里透出来，形成一道道光束，照亮了帐篷前一小片泥泞的地面，也照亮了地上几株在残雪中顽强冒出嫩芽的、不知名的小草。

画面很安静，甚至带着一种与周围环境格格不入的、田园诗般的宁静。笔触比那些战地素描要细腻得多，对光影的捕捉也精准得多，显然是花了心思的。

但真正让李星辰心头微动的，是画中透出的那股气息。一种在废墟和鲜血中，依然顽强存在着的、对平凡生活的渴望，对生命本身的温柔凝视。

“咳咳。”李星辰还是轻轻咳嗽了一声。

“呀！”赵晓曼像是受惊的小鹿，猛地一颤，手里的炭笔“啪嗒”掉在木板上，滚了几圈，在画面上留下一道歪斜的痕迹。她慌乱地转过身，看到门口站着的人影时，更是“腾”地一下站了起来，凳子腿在泥地上刮出刺耳的响声。

“司……司令员！”她下意识地想把桌上散乱的画纸收起来，手忙脚乱中碰翻了装炭笔的破陶碗，炭笔和炭粉撒了一桌子，也沾了她一手一脸的黑灰。

她更窘了，脸颊瞬间飞起两片红云，一直蔓延到耳根，手足无措地站在那里，像个做错事被老师抓到的学生。

“这么晚还不休息？”李星辰走了进来，目光扫过桌上地上那些画。

除了那幅“营地晚照”，更多的还是那些充满力量和张力的战地素描：冲锋的战士，沉默的机枪，手术台前的侧影，黑鹰掠过长空的刹那……粗糙的纸张，狂放的线条，却仿佛承载着千钧重量。

“我……我把白天的速写整理一下，有些地方想再改改……”赵晓曼低着头，声音细若蚊蚋，不敢看李星辰的眼睛，手背在身后，使劲蹭着衣角，想把上面的炭灰蹭掉。

“画得不错。”李星辰弯腰，从地上捡起几张散落的素描。一张是石头抱着炸药包冲向敌坦克的瞬间，人物脸上的决绝和肌肉的贲张，被炭笔寥寥几笔勾勒得淋漓尽致。

另一张，是几个战士围着缴获的机枪，兴奋地研究着，虽然只是背影，但那雀跃的情绪几乎要破纸而出。

赵晓曼悄悄抬起眼帘，飞快地瞥了李星辰一眼。他看得很认真，手指抚过画面上炭笔的痕迹，眉头微微蹙着，不是不满，更像是在仔细品读。

昏黄的灯光从他侧上方打下来，给他高挺的鼻梁和紧抿的唇线镀上了一层柔和的光晕，白天指挥若定、杀伐决断的冷硬气息似乎褪去了不少，此刻的他，看起来更像一个……沉静的学者，或者，一个疲惫但依然锐利的男人。

她的心跳漏了一拍，赶紧又低下头，盯着自己沾满炭灰的鞋尖。

“特别是这幅，”李星辰拿起那张“营地晚照”，仔细看了看，“很安静，很有味道。和那些战地画，不一样。”