“我……我就是随便画画。”赵晓曼的声音更小了，心里却因为他注意到画中的“安静”而泛起一丝细微的甜，“打仗……太残酷了。画那些冲锋、流血，是应该的，要让人记住。

可有时候，我就想画点别的，画点……还活着的东西，还好看的东西。比如那几棵草，我下午看到的，雪还没化干净呢，它就冒芽了……”

她说着，渐渐忘了紧张，语气里带上了一点属于她这个年龄的女孩子特有的、对美好事物的向往和怜惜。

“草很好，”李星辰放下画，看向她，目光平静，“记住该记住的，也看到该看到的。你的画笔，不仅仅记录死亡和破坏，也能记录生命和希望。这很重要。”

赵晓曼怔住了，抬起头，撞进李星辰那双深潭般的眸子里。那里面没有她预想中的批评或不以为然，而是一种……理解？甚至，是赞许？她鼻子忽然有点发酸。

在北平，在美专，老师们要么夸她有天赋，要么说她技巧不足，要么告诫她艺术要远离政治。从来没有人，用这样郑重而平和的语气告诉她，她画的“草”，和画的“冲锋”一样重要。

“我……我能给您画张像吗？”话一出口，赵晓曼自己都吓了一跳，脸“唰”地一下红透了，恨不得咬掉自己的舌头。她在说什么啊！怎么能对司令员提这种要求！他那么忙，身上还有伤……

李星辰也微微一愣，显然没想到她会突然提出这个。他看了一眼帐篷外沉沉的夜色，又看了一眼桌上凌乱的画具和女孩因为紧张而微微颤抖的、沾着炭灰的睫毛。

“就……就一张速写，很快的！”赵晓曼见他没立刻拒绝，勇气不知从哪里冒了出来，语速飞快地解释，带着点破釜沉舟的意味，“不耽误您多少时间！我……我觉得您刚才站在门口看画的样子，特别好，特别……有神。

我想画下来。就当……就当是给宣传队留个素材！以后说不定能用上！”

这理由找得蹩脚，但她的眼睛亮晶晶的，带着恳求，还有一丝她自己都没察觉的、近乎虔诚的渴望。那是对美的捕捉欲，是一个画者面对绝好“模特”时，难以抑制的冲动。

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沉默了几秒钟。帐篷里只有灯花偶尔爆开的轻微噼啪声，和两人清浅的呼吸。

“好。”李星辰点了点头，没多说，径直走到帐篷里光线相对较好、又不太挡路的一角，那里堆着几个空弹药箱。

他随手搬过一个，拂去上面的灰尘，坐了下来。坐姿很放松，但腰背依旧挺直，受伤的左臂自然地搭在膝盖上，右手垂在身侧。

他没有刻意摆出什么姿势，只是微微侧着脸，目光落在帐篷外那片被灯光晕染的、朦胧的夜色里，仿佛在思考，又仿佛只是单纯地休息。

就这个瞬间。疲惫，沉静，棱角在昏黄光线下显得柔和，但眉宇间那股历经血火淬炼的、岩石般的坚韧，却丝毫未减。这是一个褪去“司令员”光环，纯粹作为“李星辰”这个人的瞬间。

赵晓曼的心跳得飞快，手心里都是汗。她深吸一口气，强迫自己镇定下来，重新拿起一块相对干净的木板，又挑了一支削得比较尖的炭笔。

她没有立刻下笔，而是眯起眼睛，仔细地观察着光影在他脸上、身上投下的明暗交界线，观察着他眉骨的起伏，鼻梁的挺直，下巴的线条，还有那微微抿起的、显得有些严肃的唇。

然后，她动了。

炭笔落在木板上，发出极其轻微的、有节奏的嚓嚓声。起初有些滞涩，但很快变得流畅起来。她的手腕稳定，手指灵活，下笔果断而准确，不再有之前的慌乱。

她整个人进入了一种奇妙的状态，忘记了对方的身份，忘记了时间的流逝，甚至忘记了自己身在何处。她的全部心神，都凝聚在笔尖，凝聚在如何用最简洁有力的线条，捕捉住眼前这个人，这一刻的神韵。