那台老式喷墨打印机像个犯了哮喘的老头，咳咳喘喘吐出最后一张纸。

高青没等墨迹干透——这就是态度。

她拿起订书机，“咔嚓”一下把七张印着乱码波段的A4纸钉死，封面只印一句：“这不是故障，是心跳采样”。

夜市管理办窗台积灰正厚。

她把册子往那一拍，底下压张便签，字如刀刻：三天不取，送县档案馆，立项名目我都想好了——青川首份无语音口述史。

这是一封战书。

赌西巷这帮老油条，怕丢人，还是怕丢魂。

入夜，春姨花甲粉后院门窗紧闭。

一张油污盘出包浆的方桌，正中摆三样东西：一张打印纸、一瓶碘伏、一根棉签。

“都别装死。”陆阿春甩开围裙。

她指碘伏：“这玩意儿大家熟。今天不治病，用来画押。”

没人吭声。

只有烧烤老张那破风箱似的肺在呼哧。

陆阿春大拇指往后一指锈迹斑斑的总水管：“草案就在这。签了字，手消消毒，大家还是街坊；不签，明早六点，这一片进水阀门我统一拆下来检修。检修多久？看心情。”

断水等于要命。

基层自治，不讲大道理，只讲谁捏着谁的软肋。

“阿春，你这是搞霸权。”卖臭豆腐的老李嘟囔，声音干哑如砂轮磨搪瓷盆底。

“霸权？”陆阿春冷笑，拧开碘伏盖子。

“以前乔家野那小子在的时候，也是这么霸道。那时候你们也没少跟着吃肉。现在怎么着？怕那几个看不见的声波把你们吃了？”

老张站了起来，黑乎乎的手抄起棉签。

“怕个鸟。”

他用沾满紫药水的手指，在纸上狠狠按下去。

指纹清晰，紫红如伤疤，也是誓言。