周朗手里攥着一把皱皱巴巴的零钱，有一块的，有五毛的，甚至还有几个钢镚，那是他攒了很久的早饭钱。

他不说话，只是把钱一股脑推到乔家野面前，眼睛死死盯着那张湿漉漉的教案。

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不用全读。

少年的声音还在变声期，听着像砂纸磨过桌面，就读最后一句。

乔家野瞥了一眼那张纸的最底端。

那里有一行字，因为靠近页脚，被泥水浸得最深，但在这会儿的灯光下，蓝黑色的笔迹像是一道刻痕。

他清了清嗓子，没用往日那种吆喝假药的夸张语调，而是平铺直叙，像是在念一张普通的收据。

我儿子将来当老师，不教死书，教人直得起腰。

周朗猛地低下头，肩膀剧烈地耸动了一下，但很快就死死咬住了嘴唇。

他抓起那张还在滴着酸笋汤的纸片，像是抓着什么救命稻草，转身就钻进了人群。

夜深了。

摊贩们开始陆陆续续收摊，铁卷门拉下的声音此起彼伏。

乔家野把那个用来装钱的铁盒扣上，发现最底层除了刚才周朗给的那堆零钱，还压着半张从教案上撕下来的边角料。

而在那张边角料旁边，不知什么时候，多了一小撮黑得发亮的野薄荷种子。

他抬起头，看向远处那栋老旧的筒子楼。

周家那扇常年紧闭的窗户，今晚罕见地开了一条缝。

昏黄的台灯光晕里，隐约能看见那个少年的背影，正伏在书桌前，一笔一划地抄写着什么。

而在窗台那盆野蛮生长的薄荷丛里，一枚褪了色的、已经生锈的校徽，正被嫩绿的藤蔓温柔地缠绕着，像是被这片土地重新接纳了。

乔家野伸了个懒腰，正准备把摊位上的灯关了，鼻尖却突然飘来一股奇怪的味道。

不是薄荷味，也不是花甲粉味。

那是从老吴已经收好的油桶缝隙里飘出来的，一股子老油沉淀了一夜后，即将沸腾前的躁动气息。

那是明早第一锅臭豆腐要炸开的前兆。