“这不科学。”高青皱眉，“木头没有神经元。”

陆阿春菜刀“咣”一声剁在砧板上，震得葱花乱跳。

她弯腰，从油垢柜台最底层拖出个生锈饼干铁皮盒。

掀盖——陈年铁锈混廉价圆珠笔油墨味扑面而来。

里面没有钱，没有账本，只有几百个被捶扁的啤酒瓶盖，背面橡胶垫密密麻麻写着字。

高青拈起一个“雪花”盖：“李强，对不起妈，今年没赚到钱，不回去了。”

再一个：“阿娟，我明天就回家，这次不赌了。”

还有一个，只有三个字：“想活着。”

字迹或潦草，或工整，有的被泪水晕开成一团蓝云。

李月不知何时凑来，平板电脑屏幕还亮着数字化归档界面，声音低哑：“一打进电脑，这些就成了冰冷的证据。”

陆阿春一把抢回盒子，“啪”地合盖，像封印一群游荡的魂魄：“谁要证据？他们喝多了，心里苦，把话吐出来就完了。要的不是留名青史，是有人知道——他们试过开口。”

她擦擦手，又从围裙内兜掏出一本封皮磨烂的硬皮本。

翻开，全是空白页。

唯独阴历七月十五那页，夹着一枚干枯发黄的槐花瓣——乔家野他妈的忌日。

那小子记不住日子，陆阿春每年默默烧一刀纸，捡一瓣花夹进去。

“我这摊子不记钱，记话。”她合上本子，目光落向虚空，“钱花了就没了，话憋久了，烂在肚子里会生病的。”

夜色泼墨般压下来时，来了个怪客。

旧夹克中年男人，在摊前徘徊三圈，像只受惊的老鼠，手死死捂着胸口口袋。

陆阿春没问，没赶。

只盛一碗加量花甲粉，多放香菜，端去角落位置：“老位置，这碗不要钱，算乔神请的。”（假话。

乔家野抠门精若知道，准心疼死。

男人浑身一颤，哆嗦坐下，头埋进碗里，肩膀抽动。

吃完最后一口汤，他掏出一张皱巴巴作业本纸，推过来：

“我儿子走丢了七年，那天穿蓝衣服，左手背有烫疤……你们这儿有人说得出来，我就信。”

他是冲着“许愿灵验”来的，把这当最后的救命稻草。

陆阿春没接纸。