盒子并不重，里面塞满了这一夜他在夜市收集来的纸条。

【春姨花甲管饱】是陆阿春写的，字大得要把纸戳破。

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【老吴臭豆腐免单】是隔壁那个抠门老吴写的，还心疼地在后面加了个“限一次”。

【高青相机永远有电】是那女人的狂草，透着股理性的傲慢。

几十张纸条，全是夜市摊主们最朴素的愿望，压着最底下一张乔家野自己写的：【爸，火灭了。】

他没有去挖那个所谓的账本，而是用手指扒开那依然滚烫的焦土中心，把这个铁盒深深地埋了进去。

这不是交易，这是镇压。

用这二十年的烟火气，镇住这十年的冤屈气。

“尘归尘，土归土，剩下的事儿活人办。”

乔家野拍实了土，站起身，感觉肩膀上那股灼烧感竟然奇迹般地消失了。

半小时后。

档案馆外的小巷阴影里。

高青靠在墙上，手里把玩着那个刚从乔家野雨衣上拆下来的存储卡。

她把一张新的显示屏递到乔家野面前，屏幕上播放的是刚才那一幕的延时增强画面。

“你看这里。”高青修长的手指点了点屏幕。

画面定格在最后一帧。

当那些薄荷花瓣融化飘落的瞬间，那道墙缝里，隐约露出了一角泛黄的牛皮纸，上面有一个模糊的红色印章。

那绝对不是普通的发票本。

乔家野盯着屏幕，喉结上下滚动了一下。

那是足以让整个青川县地震的东西，也是能把周昭那一家子送进去踩缝纫机的铁证。

但他没有伸手去接那相机。

他把手里刚才抠土弄脏的泥灰在裤子上蹭了蹭，然后一把将相机推回高青怀里，转身整理了一下衣领，那股子地摊小贩的痞气又挂回了脸上。

“这玩意儿太沉，我拿不动。”

乔家野咧嘴一笑，露出一口白牙，眼神却冷得像要把那墙缝盯穿，“你是摄影师，只管拍。这种脏手又玩命的体力活……”

他顿了顿，从兜里摸出一根用来撬锁的细铁丝，在手指间灵活地转了个圈。

“我去取。”